60 anos do assassinato de Wilhelm Reich

                                                                  
publicado em http://www.mnemosine.com.br/estatico/atual.html, seção Biografia,
revista do Departamento de Psicologia Social e Institucional do Instituto de Psicologia/UERJ

         Há 60 anos, aos 60 anos, em 3 de novembro de 1957, parou de bater o coração de um homem que amei profundamente, embora eu tenha nascido 6 anos após a sua morte.

        Chorei com ele quando da morte trágica de sua mãe, tremi quando ele se apresentou para cumprir o serviço militar na I Guerra Mundial, senti cada centímetro do seu desamparo, amores angustiados, a relação respeitosa e ambígua com Freud. Minhas mãos queimaram com seus livros em chamas nas fogueiras do Reich – que ironia significante essas cinco letras – e nos incineradores macarthistas. Senti a dor do exílio, judeu, comunista, psicanalista, excomungado à esquerda e à direita; à esquerda, porque ousou criticar o Partido Comunista Alemão quando da pífia reação diante do ataque dos nazistas e porque era judeu e psicanalista; à direita psicanalista, porque chamaria a atenção do Reich – que repetição significante irônica e dramática – e porque era comunista. Sexpol. Para onde iria? Dinamarca, Suécia, Noruega. De volta à Dinamarca. Narrenschiff. Sem ancoradouro. Pensava estar no porto e de novo era lançado a alto-mar. Acreditou, como Marx e Engels, que a América seria dos trabalhadores e sentiu, na pele, o calor das fornalhas inquisitórias e o frio das grades de uma cadeia.

       Contudo, viveu a vida como poucos. Com seus bíons, seu orgone, seus orgasmos verdadeiros. Amou cada bebê que com ele dobrava o olhar. Sentiu a pulsação do vivo – da ameba ao humano – e não recuou diante da morte que, desde a infância, o espreitava. Mas tomou tanta pancada, que acabou por reconhecer a pulsão de morte – DOR, Deadly ORgone. Aceitou essa derrota, pois sabia – e defendia – que não se trata de contrariar infantilmente a natureza, como o fazem falsos cientistas e a produção capitalista.

         Generoso como poucos. Fumei alguns charutos com ele, em silêncio, ao pôr-do-sol. A sua autobiografia tem um lapso de memória: ele não enfrentou sozinho aquele tira na fila do Teatro Popular (Volkstheater). Eu estava lá, quase fomos expulsos e presos juntos, mas ainda deu tempo de assistir aquela peça pobre de Müller sobre a vida de uma prostituta. Também recusamos, juntos, fazer um fraque no alfaiate. Não, nunca usaremos um fraque!

         Olhávamos na mesma direção e fazíamos planos de pesquisa. Uma nova descoberta científica sempre aguardava a oportunidade de revolucionar, de levar a humanidade a um novo patamar, mais alto. Irônico, como Marx, dizia aos jovens cientistas norte-americanos que seus microscópios deveriam ser tão bons quanto os carros que sonhavam possuir. Como Virchow, tinha um olho na célula e outro na questão social. Mas queria mais: um olho na célula, outro no espaço. Espaço céu, espaço mar. Thalassa, de Ferenczi.

         Você retornou, meu velho Willy, você retornou. Pode correr em direção às ondas, como um grego nu e ferido depois de meses vagando no deserto, a gritar Thalassa! Thalassa!

          Vamos nos encontrar, um dia, no Grande Oceano. A Grande Mãe-Mulher que você tanto queria, estará lá, contigo. Vamos nos encontrar, tenho certeza disso, mas não agora, não agora...

                

                                                                Alexandre Magno Teixeira de Carvalho

  

“A pétala da primeira palavra que, um dia, 
o filho deixará cair, dizendo-a”

[Antonio Carlos Villaça]

         O tempo implacável passa, impávido, para as nossas células. Passa, incólume, por entre as células. O tempo histórico do capital nos tritura, provoca percepções estranhas nas entranhas em que se apercebe o tempo, a passagem do tempo.

         É um tempo entre.

         Prenhe de si mesmo, o tempo inteiro narcísico, e de mais nada. Da prenhez do nada, nada pode nascer. Como negar o nada? Como negar o nada para que dele uma pétala nasça? E da pétala uma gota de orvalho? E da gota de orvalho uma chuva de verão? E da chuva de verão nossos cabelos molhados e o rosto voltado para o alto com um sorriso de bebê que amamentou feliz estampado?

         Alto, mais alto, um pouco mais, plus... não, não digo o Plus ultra do colonizador espanhol; também não é o mais-valor do capital... terei sido eu, desde sempre, o idiota antipragmático para quem a palavra ultramar significa apenas e tão somente além-mar? Ao mar, despidos de naus!

         O que eu e você, habitantes e parasitas raramente saprófitos desta crosta terrestre há mais de meio século, temos a fazer? O que fazer diante da mãe que não há mais a plantar a flor da primeira palavra? O que fazer com essas máquinas eletrônicas luminosas e telúricas (porque feitas de minérios, de entranhas da Terra) que nos cegam a ponto de não percebermos que tudo que cai em nossas mãos é telúrico? O que fazer desta Terra?

         Cento e quinze anos depois, a pergunta rodou mundo. O mundo mudou, o capital cresceu para dentro a dizimar o fora todo dentro. Por entre o que resta, a questão permanece: o que fazer?

Alexandre MT de Carvalho

publicado em https://www.circulodegiz.org/post/a-p%C3%A9tala-da-primeira-palavra